Lembro da primeira vez que ouvi Chico Buarque. Eram os anos 80 e eu era uma jovem idealista como só os jovens dessa década puderam ser. Construção caiu sobre mim como um tijolo.
Liguei para a rádio para saber quem cantava aquela tragédia de forma tão impactante. Nunca mais deixei de ouvir. Para mim, Chico é um gênio como poucos. Geniais também são os arranjos que dão vida às músicas de Chico. E não é qualquer vida. Ele sabe como ninguém desnudar o ser humano, expor feridas sociais (Deus lhe Pague), dores (Atrás da Porta), injustiças (Funeral de um Lavrador) amódio (Uma Canção Desnaturada), omissões (Geni e o Zepellin) e mágoas (Palavra de Mulher) de uma forma terrivelmente tocante. Não é fácil ouvir o que Chico Buarque diz. Ele expõe as cruezas de uma forma tão bela que é impossível desviar o olhar. Tampouco olhar.
Não foram poucas as vezes em que citei Chico Buarque para explicar um vinho. E isso foi feito de maneira tão embaralhada que possivelmente meus interlocutores acabaram mais confusos que antes da explicação. Até que um belo dia Chico deu-me a luz.
Seria melhor introduzir a ideia e deixar que as pessoas percebessem por si mesmas o que determinado vinho tem a ver com certa música. Entendi que para explicar o conceito de complexidade do vinho eu poderia usar uma das mais bem feitas músicas do Chico Buarque. Não poderia ter dado mais certo. Aquele conceito tão vago passa a fazer todo o sentido quando ligamos uma coisa à outra.
Um vinho complexo é um vinho equilibrado, mas não apenas isso. Ele vai-se revelando aos poucos, vai crescendo na taça. Não é plano, mas vai mostrando outras dimensões. Não é simples, mas é incrivelmente agradável. Tem camadas e mais camadas de aromas e eles duram aquilo que parece ser uma eternidade. Não chega dizendo a que veio, embora sua presença seja marcante. Despe-se aos poucos. E uma vez bebido, é impossível de ser esquecido. Tal qual Mambembe.
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